“El resedo”, cuento de Francisco Luarca

Una tarde yo me burlaba del indio, porque todas las veces lo hallaba sentado al pie del resedo:

—Haragán —le decía.
—Buenas tardes, señor —me respondía.

Un día supe la verdad. El resedo agonizaba, sabiéndose en tierra que no era la suya. Pero el indio, que todo lo sabe, que todo lo escucha, oyó la agonía y le habló al resedo:

—Arbolito mío, que aromaste las cabelleras negras de las mujeres de mi raza, que diste perfume a las mantas que tejieron mis abuelos, atrajiste el gorrión multicolor de vuelo bullicioso y a la mariposilla alada, no mueras. Hay un hermano que sabe tu agonía y vendrá, después de sus faenas, a decirte dolores y esperanzas de la raza callada.

Sonrió el resedo agonizante. La brisa no lloró más. Las nubes lo bañaron en frescor. Y empezó la mejoría. Yo, pedante, me burlaba del indio, me enfadaba de él.

—Haragán —le decía.
—Buenas tardes, señor —me respondía.

Señor era él. Señor de los grandes misterios de la raza. Señor de vidas. Porque sabe el indio matar y curar.

Al resedo le da la vida.

Al nacer en el ocaso de los celajes, el indio llegaba al pie del resedo y le decía los poemas que solo entienden los seres que el hombre imagina sin alma. Y el resedo entendía. Sanaba. Reía. Le fueron naciendo las hojas, y una mañana el perfume nuevo llegó hasta mi cama a dejarme una limosna que a mí —incomprensivo— me hacía el resedo.

—Señor —musitó el indio—, mañana me vuelvo a la montaña. Si al arbolito le llega polilla, mándeme llamar.

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